Un mes de lluvia.

Hoy me he despertado hecha piezas
que no sabía reconstruir.

Pérdida entre las mantas del invierno
entre razones que la razón no entiende y el alma sabe.

Las que faltan se las llevó el Sol
con el mediodía, afuera de domingo.
De suelo mojado, húmedo, calado en charco.
Viento frío marzo, que clava y mata mi mirada.