El viento sopla,
sopla y ruge
y choca contra las paredes
y se enfada.
Crujen los cristales
como si quisiese entrar,
como entra entre los árboles
y los agita.
Aún silbando
el viento, los pájaros
silban también.
Y un trocito de sol del atardecer
se cuela por la ventana.
Aquel 1976 también fue un muy buen año...
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Que tampoco el otoño es ya lo que era (21 de 21)
Por *Pedro Costa Morata *
* Ingeniero, periodista y politólogo. Ha sido profesor en la
Unive...
Hace 6 horas

