El viento.

El viento sopla,
sopla y ruge
y choca contra las paredes
y se enfada.

Crujen los cristales
como si quisiese entrar,
como entra entre los árboles
y los agita.

Aún silbando
el viento, los pájaros
silban también.

Y un trocito de sol del atardecer
se cuela por la ventana.

Como todo.

Pasa el tiempo, la vida
y la distancia. Pasan
como pasan las cosas
y los momentos. Y nada
pasa en vano. Todo
va pasando por nosotros,
nos pasa.

Nos pasa que el tiempo
nunca para.
Y si parase, la vida
sería muerte.
Nos pasa que la distancia
es no poder tocar al otro.

Nos pasa que va pasando,
y lo notamos, que cambiamos,
que nos va cambiando la vida,
aunque sigamos siendo el mismo.

Tengo la sensación de que me pasaré
el resto de  mi vida echando de menos
a la gente.

Y sólo de pensarlo me entra angustia.
¡Estáis todos tan lejos y mis bolsillos
tan vacíos!

22.

22.
Sólo es un número.
Algo orientativo.
Aproximado.
No exacto.
Porque la edad
sólo nos orienta.

Nos ayuda a imaginar
enqúe punto de la vida
puede estar el otro.

Pero la vida no es sólo
un número o una edad,
tu vida es lo que has vivido.
Tus vivencias.

¿Y quién determina en qué
punto de tus vivencias estás?
Sólo lo puede hacer aquel
que haya vivido todas y cada una
de ellas contigo.

Es decir, tú mismo.
Porque al fin y al cabo
eso es lo que somos, soledad.
Individuos individuales.

Sólo tú puedes saber
lo que has vivido.
Y sólo tú puedes saber
lo que quieres vivir.
O a lo que estás dispuesto.

Por eso es tan difícil,
porque sólo tú lo puedes saber.

Bueno, tú y la vida
pero la muy asquerosa
la mata callando.

De no saber.

A veces, tengo miedo.
Miedo de no poder
seguir avanzando.
Miedo de estancarme.
De no poder ir más allá.
De saber que se acerca el límite.
De no saber.

Miedo de pensar en no pensar.
Miedo, porque si no pienso...
¿Quién soy? En qué me convierto.

A veces, tengo miedo.
Miedo de mí y mis arrebatos.
Miedo de mis decisiones.
Miedo de vivir.

19.11.2010.

Cuesta volver
a aprender a ser libre.
Cuesta volver
a empezar...

Pero supongo
que así hay que verlo,
como un empezar,
como un continuar.

Y no hay que pensar
que el tiempo se ha perdido,
quizá somos nosotros
los que nos perdemos.

El tiempo es lo único
que persiste.

Borracha, 2.

Alguien dej'o sus cosas
a mi lado, y me sent'i
menos sola.

Aquel d'ia, nadie
quiso cogerme de la mano,
y con mi habitual torpeza
volv'i a caer.

Pero hasta el suelo
hab'ia desaparecido,
como si nunca hubiera
estado all'i.

Borracha, 1.

Lucho contra las paredes.
Me enfrento a mi soledad.

Me quedo en casa,
hasta que ya no puedo m'as.

Hasta que tengo que huir de m'i.
Huir, simplemente huir.

Salir, caminar...
No importa a d'onde.

S'olo necesito poder respirar.

noviembre.

Quiero quemarme.
Descansar entre mis cenizas.

Y a la ma;ana siguiente,
resurgir.

Siendo otra.
O quiz'a volviendo a ser yo.

Pero al despertar
s'olo soy la misma.

¿Y mañana qué?

Esta puta incertidumbre
que me mantiene en vilo.

Mi vida
pendiente de un hilo.

Y este puto frío.

El invierno
se ha instalado
en mi habitación.

Y esta horrible
sensación de vacío.

Recopilación
de frustaciones
que siento conmigo.

Y La MáQuiNA ReSPoNDió.

La persona
a la que estás llamando,
no está disponible
en estos momentos.

En cuanto lo esté
le mandamos un mensaje
diciendole que has llamado.

Gracias...

invasión.

Un ejército de antenas,
metálicas, rígidas, frías.

Invadiendo el territorio,
condenando a los árboles
al exilio.

Perfectamente comunicadas.
Eléctricamente unidas.
Veinticuatro horas del día
activas.

Zumbando
dentro de nuestra cabeza.

9.11.2010

Me voy mañana
y aún no he preparado
lo que me levaré.

No importa mucho
a donde voy
tengo de todo.

Me voy mañana
y vuelvo pasado
tengo ganas.

Ver a mi familia,
a mis amigas.
Volver a mi pueblo.

Dormir en mi cama.

Tomar tierra.

Reencontrarme.

MuERTE a PeTER PAN.

¡Matemos a Peter Pan!
Hagámoslo.
Que no quede nada
de él.
Ni siquiera su sombra.
Hagamos que desaparezca.

Nunca Jamás...
Nunca, jamás, ha existido.
Y la niña perdida
tiene que crecer.
Ya no puede
dedicarse a contar cuentos.

Hagámoslo, matemos
a Peter Pan.
La niña perdida tiene
que crecer.

Nunca Jamás...
Nunca
jamás
ha existido.

Y lo único
que queda
es la realidad...

A la que la niña
perdida
tiene que volver.

flowers in blues.

SPAcE.

ACRYLIC TREE.

Blue MooN.

BipolaR...

como un dolor de muelas.

Me han arrancado una muela,
y como quien te arranca un trocito de dignidad,
forcejeando.

Tirando de un lado a otro.
Con sus dedos dentro de tu boca
y ese forcex, o como se llame,
metálico, frío, duro,
clavándosete en el labio.

Suena ¡Crack! Grito.
Sigue forcejeando, haciendo fuerza,
intentando sacar lo que queda de mi muela.
Yo sigo tensa,
aprieto los ojos,
me agarro al sillón...

Solía.

Solía escribir un diario.
Anotando lo bueno y lo malo
de cada día, justo antes
de irme a dormir.

Haciendo balance,
poniendo en orden
mis ideas. Apaciguándome.
Preparándome para el sueño.

Solía tener tiempo de sobra.
Tiempo para mí, para mi
soledad...
y para la gente que quiero.