A tocateja.

Llevo unos días,
que no sé
si voy o vengo.

Por no saber,
no sé si soy,
quién,
o lo que vengo siendo.

Tampoco entiendo,
este puto mundo cruel.
Lo que se va llevando
y lo que deja.

Eso sí,
el puto dinero,
por delante
y a tocateja.

Y ésto no cesa.

La droga está
mires donde mires,
encima
o por debajo de la mesa.

La familia va muriendo.
Yo mientras creciendo.
Nadie es eterno.
Y pesa.

Mafalda tenía razón,
en eso de querer
parar el mundo
y bajarse.

Porque quién
no quiere acurrucarse
en el útero materno,
dar al botón del off
y puto mundo cruel,
si te he visto,
no me acuerdo.



2 comentarios:

  1. No me gust@ verte t@n pesimist@, pero el poem@ como poem@ sí, de lo mejorcito que te he visto por @quí. (Por otros sitios, y@ s@bes, l@ p@st@ estilo p@t con Phil@delfi@ f@ke del Merc@don@, jeje).

    Sólo un@ cos@: el ýltimo porque, v@ junto y no sep@r@do. No me gust@ ser t@n tiquismiquis, pero es que si no suen@ r@ro. :)

    mu@h!


    (tu blog no me dej@ peg@r l@ letr@ que tu s@bes)

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