pink

mis pensamientos a éstas horas...

Empiezan a ser ya demasiado oscuros. Los colores del día se funden en negro. 

Mañana volverá a ser miércoles, cada semana lo mismo.

Ya se está acabando abril, cada año lo mismo. 

Y todo sigue así, cada mañana lo mismo y cada vez menos turismo.

Cada vez menos, y menos neuronas también. 

Recuerdos desde el ayer y nuevos rumbos sin dirección, nuevos tumbos entre mi indecisión.

Mis incertidumbres apesadumbradas y el destino de un diapasón.

.............

No sirve de nada lamentarse.

Que aún no está todo perdido, tampoco es que lleve ganado demasiado. 

Pero no me he pasado del todo al otro lado y no me da la gana dejar todo amontonado en el tejado.

Que luego llueve y se me mojan los deberes, se convierten en papel mojado.

Papel ajado en la memoria.

De mi memoria ya ni hablemos, menos mal que uso estos cuadernos.

Y que el invierno, al menos por este año, se va, con con su puto frío.

Y yo me río ¡Por las mañanas entra el sol! y me motivo.

Quiero a mis amigos. No quiero irme ni que se vayan, los quiero aquí conmigo. 

Pero qué importa lo que quiera yo o el centro de mi ombligo.

Qué importancia tiene lo que digo, lo que escribo, lo que pinto o lo que vivo.

Si lo importante al fin y al cabo es la constancia y un título de papel.

La distancia y una torre de babel.

La sustancia y el crack  del 29.

Tener templanza para ir llevando lo que llegue.

............................................

Rugen las nubes

enmarañadas entre rayos.

La electricidad se respira.

Contemplo el espectáculo.

Yo, estoy como el día.

Como lo que ya es noche.

Otra más, otra noche

llena de reproches,

de culpas.

Llena de soledad.

Llena de vacío.

Otro rayo más.

Esta vez mucho más fuerte.

Tres segundos.

El trueno y su estruendo.

Gotas frías que se adhieren al cristal.

Tormentas que turban mi frágil mente.

....................

Ha dejado de llover. Ahora sólo quedan calles mojadas. Cemento, ladrillo, hormigón y asfalto.

Un río marrón enlodado.

Hoy casi no he salido de esta habitación de paredes blancas. y mi mente y mi inspiración en blanco. 

Sin blanca. Y encima ésta lluvia no me ha dejado ni sentarme en un puto banco.

Mañana me vuelvo a mi casa, lo justo para el bus. Ganas de hogar y amigos.

Ganas de respirar y dejar los suspiros. Pero me temo que no va ha ser así. 

Apenas encuentro paz ya, en ningún lugar. Y mi hogar "son recuerdos de un patio" de Bembibre.

árbol rojizo

Juaninacka - Poesía Del Hombre Pobre - Luces De Neón (Sonido HQ)

Gabriel Celaya-Joan Manuel Serrat : La poesía es un arma cargada de futuro

LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,

mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,

fieramente existiendo, ciegamente afirmado,

como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente

los vertiginosos ojos claros de la muerte,

se dicen las verdades:

las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.

Se dicen los poemas

que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,

piden ser, piden ritmo,

piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto,

con el rayo del prodigio,

como mágica evidencia, lo real se nos convierte

en lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria

como el pan de cada día,

como el aire que exigimos trece veces por minuto,

para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan

decir que somos quien somos,

nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.

Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo

cultural por los neutrales

que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.

Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren

y canto respirando.

Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas

personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,

y calculo por eso con técnica qué puedo.

Me siento un ingeniero del verso y un obrero

que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: poesía-herramienta

a la vez que latido de lo unánime y ciego.

Tal es, arma cargada de futuro expansivo

con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.

No es un bello producto. No es un fruto perfecto.

Es algo como el aire que todos respiramos

y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo

como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.

Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.

Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

Gabriel Celaya

Jennifer Paulos: El Juicio del yo

maqueta Hip Hop Fecha: 10/02/2010 MP3 Descargados: 1502 Puntos: 99 Posición: Número 3056 en Top Descripción: Debut en solitario de Jennifer Paulos, integrante de Hide Side. Producido por Baris, cuenta con 7 temas mas 2 remezclas, con la colaboracion de Dave Doma en la producción de el Color Remix, mezclado por Dub Presidents y masterizado por Dave Doma. Grabado en Hideout en 2010. DESCÁRGATELA AQUÍ!!!! http://www.hhgroups.com/maqueta-13392/Jennifer-Paulos-El-Juicio-del-yo/

Mi padre acaba de escribirme esto:

"Te podría decir que me hace falta

la infinita bondad que te ennoblece.

Te podría añadir que bien quisiera

despertarte cada mañana con un beso

y decirte “¡despierta, mariposa, vuela y vuela!”

y rodearte de abrazos, cálidos y fuertes.

Si debo decirte que

quiero verte doctorada,

con tu vida resuelta y tu trabajo.

Que te haga sentir feliz en su vivencia,

que te haga vivir de la vida siempre enamorada.

Y mis prisas, y por ellas me disculpo,

no obedecen a pretensiones de padre presumido.

De veras que no, y ya lo sabes.

Es… sólo… que el tiempo es mi enemigo.

Y bien quisiera asistir a tu grado,

y besarte delante de todos y que sepan

que siempre, siempre y siempre…

te quiero y te he querido.

Te podría decir, y ya lo sabes, que me siento de ti muy orgulloso,

como siempre me he sentido."

Papá, sabes que te quiero!!!!!!!

En 15 minutos paso a verte!!!!

10 de marzo.

Y con ésta, ya van cuatro

veces que recaliento

el mismo plato de macarrones.

Cuando he regresado a casa,

estaban esperándome

encima de mi escritorio.

Desde esta tarde

que me levanté

y los calenté

por tercera vez,

para obligarme

a hacer algo

sensato.

Pero me tomé un café,

me vestí y bajé al buzón.

Leí la carta,

la metí en el bolso

y salí de casa.

Necesitaba

sentir que respiraba.

Pero nada,

ni aire, ni borracha,

ni fumada.

Cuarta vez

recalentados.

Frente a mí.

Dos bocados.

Los mastico mil veces

antes de intentar

tragarlos.

9 de marzo.

Ayer todo volvió a cambiar.

Ayer hicimos desaparecer un tiempo.

Ayer colgaste mi recuerdo,

olvidaste mi dirección para siempre.

Ayer empezaste a odiarme.

Y yo no te odio.

Yo no te puedo odiar.

Me quisiste dar todo.

Y yo, no te odio.

Tampoco te olvido.

Tampoco te quiero olvidar.

Recuerdo los días vividos

con mucho cariño y felicidad.

Y con eso me quiero quedar.

"ROSA ESPINADA SANGRA A QUIEN LA TOCA"

PARCHES,

REMACHES

Y TROCITOS.

OTRO CORAZÓN,

COMO LOS DEMÁS.

UNO MÁS...

PERDIENDO SANGRE,

PERSONAS,

Y AUTO-CONFIANZA.

Todos han buscado la esencia.

Lo que queda eterno

entre la inmensidad de lo cambiante.

Entre el caos.

Lo que siempre persiste.

Lo que, pese a todo,

sigue existiendo.

Lo que somos yendo y viniendo.

Lo que somos siendo.

La verdad del Ser.

No el sido, ni el será.

Si no el siendo.

Sin sino ni destino.

Sólo siendo.

Mi mirada ya no penetra.

Es casi un soslayo.

Mi piel,

tan suave,

que olvidan haberla tocado.

Mis entrañas

un nudo,

un grito mudo.

Mi desnudo

sólo ante el reflejo.

La noche,

fría, oscura

y sola.

Una soga

que se aprieta

sin tu pecho.

bajo mis plumas

a veces me paro a pensar,

y por mucho que lo intento,

mi cerebro no da con la solución y tengo que acudir a la intuición y al tiento.

Y si no hay solución ¿me la invento?

Mi madre me dice que mis problemas, todo cuento.

Cuento no, cosas del tiempo.

Juventud y crecimiento

límite entre la locura y el auto flagelo, no miento.

¡Y yo qué sé lo que siento!

ahora mismo, un vacío.

Entre la realidad y yo, un abismo.

No quiero madurar.

Sólo mirar la luna.

Espantar las brumas.

Sentir el viento bajo mis plumas.

Y volar sin pensar.

Y volar, sí.

Y dejar las dudas.

Publicada en Lapislázuli Periódico

http://www.funlazuli.com/

se nos mueren los mecheros.

Se nos mueren los mecheros.
Y las chustas fumadas se apagan.
Iker y Carmen charlan. awi, Jaime y yo.
"Un ser angelical que va braceando".
Explicación ninguna.
apología del cigarrillo.
El medievo capturado.
Dos vías de contacto.
Elementos que no encajan.
Representaciones.
Y sí, me gustan los lunares.
Y pintarme los pantalones.
Estos seres raros...
¡Últimas teorías!
Tiempo, inseguridad y clima.