Esta tarde.

Sólo quiero ser pasos
uno tras otro, lejos.
Caminar por caminar.
Sin destino, como mi vida.
Sin pensar más
que en el aire frío
que vuela en mi pelo.

No quiero volver a casa
encerrarme, morir.
Morir en días idénticos
en verdades dichas a medias
en la opacidad de la mañana
y las noches sin final.