Colaboración en La Fanzine #12.

Os dejo el enlace a mi colaboración en La Fanzine, esta vez versa sobre el Cine.

https://lafanzine.blogspot.com.es/2018/02/la-dulce-patricia-maestro.html

Disfruten de todas las colaboraciones, hay bastantes para pasar un buen rato leyendo.

Llévatelos.

La luz amarilla de la tarde
habla de tú a tú a mis párpados cerrados.
Le suelto mis lastres
llévatelos.
Déjame sólo tu calor débil
sol de tarde invierno.
Déjame
recordar sólo eso
mañana, cuando ya sea hoy
cuando me haya levantado, fría y sin alma en los ojos
en las manos, tristes
en mi boca
muerta.

Como si no existiera.

Desayuno soledad a mediodía
buscando al Sol
como quien busca calor y ganas.
Me marcho a través del cristal
como si no existiera
etérea.

Abandono
de esta rutina del tedio.

Flashback.

La película
censurada
cada día es más muda
cada vez más gris.

Otro viento seca mis llagas.

Se me hace corto el viaje
la huida al nadie libre.
Pasos solos y canciones en bucle
rompiendo en el alma
sacándome inercia del tedio.

Exhalo y miro arriba
soy yo y nueva.

Leve.

Brillo húmedo

en la mirada

llena de nada y niebla

de astillas partidas.

Extinta de luz, ya sólo es aire

un roce leve

que se funde con el frío

como si le perteneciera.

Blanco plomo.

Destemplada la vida
en mi piel se eriza.
Quietud fría de cielo blanco
de tarde hueca
en silencio se me adentra
y me rompe la mirada, trizas de mí
que se acaban perdiendo.

Café de invierno.

No hay día, noche.
Sólo el transcurrir
de una hora a otra.
Esperando el mañana
muerto en el primer café.
Queda el hoy, disuelto, con mucho azúcar.
Inapetente, inane de besos.

Queda invierno.

Fuera.

Tengo una casa varada en el tiempo
dentro, una gata dueña del vacío y del polvo
de recuerdos yermos
huidas programadas.

Gata sola, dentro.
Yo, fuera. También me he ido.
Me escapé por la ventana, por los tejados
de aquel pasado, tiempo varado en el tiempo.

Olvido es el futuro.
Lo sé porque no duele.

Quejas y reclamaciones.

Se me queja la piel
me chilla y sé que llora
cuando nadie la escucha
falta de tacto, de otro.
Al despertar
entre las sábanas, suave, se roza
y sin que nadie la vea
sueña, que el calor no es el suyo.

Esta tarde.

Sólo quiero ser pasos
uno tras otro, lejos.
Caminar por caminar.
Sin destino, como mi vida.
Sin pensar más
que en el aire frío
que vuela en mi pelo.

No quiero volver a casa
encerrarme, morir.
Morir en días idénticos
en verdades dichas a medias
en la opacidad de la mañana
y las noches sin final.