Ropa Mojada.

La lluvia de enero aún no se ha ido.
La calle es un charco continuo
un paso mojado tras otro.

Ya no queda tierra seca.
Las gotas golpean los tejados
y una tristeza gris y ahogada
va calándolo todo.

Meses de cielo blanco.
Sin sol, sin luz.
Acumulándose, plomizos
en la mirada.