Nada se mueve por aquí
bucle atemporal.
Memoria de nostalgias.
Tierra y adoquines. Tejados azules.
Aire frío entrando en los pulmones.
Un suspiro espirado de golpe.
Aquella brisa de los veranos de antes (8 de 20)
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Por *Pedro Costa Morata*
*Ingeniero, periodista y Pplitólogo. Ha sido profesor en la Universidad
Politécnica de Madrid. Premio Nacional de Medio Ambi...
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