Las horas muertas de un bolero.
Es mi mirada
la tristeza de un bolero
llorado a solas.
En noches de horas muertas
que purgan su dolor.
Que amanecen.
Mi castillo por Adriana Bañares. La niña de las naranjas.
"dentro de unas horas me van a sacar sangre. busco material para el blog Erosionados.tengo muchas cosas que hacer y no hago nada. creo que me estoy colgando. recojo de la estantería el juego favoritode cohen. No son horas para releer. acabo de leer antibiótico. Lo que me ha gustado, me ha gustado mucho, pero. decepción. logroño se intensifica. me escapo para sumergirme. reencuentro con mi castillo. no me quedan juguetes en el pueblo, solo espacios en el jardín. ese era mi castillo.
hace frío. el cementerio. matamos flores del jardín para los muertos. creo que me estoy colgando. me sacan sangre. cohen. yo veía el castillo. las dos plantas, las habitaciones. veía el lujo inmenso. lo recordaba así. las barbies de elisa tenían un chalet rosa de plástico. Las señoras del pueblo que no me conocen me dicen
hemos leído tu libro [el rosa]
nos ha encantado
los que te conocemos. los que te conocemos.
sabíamos que eras especial.
yo solo inventaba espacios en el patio. hablaba sola como buena hija sola. y temía a los insectos.
sabíamos que eras
es_pe_cial.
pero hace más de cinco años que no salgo del jardín cuando voy y casi diez desde los panties fucsias.
la hija de la valle, la nieta de la milagros, la sobrina de camacho. [pink floyd y el bar vacío]
me atrapo en el patio y me cuelgo. se escapa cat power por la calle. canto tirada en la hierba.
sabíamos que eras
especial.
te conocemos.
las ventanas van a dar aquí. rescato insectos de la piscina. dejo que recorran mis brazos. sumergirme es dejarme al margen. hace frío.
flores muertas. ya no soy capaz de ver el castillo.
soy un reino muerto.
las señoras miran las cicatrices
(in nomine patris)
no me miran a los ojos
/porque/ no me conocen.
Para los niños, las cicatrices son medallas. Los amantes las utilizan como secretos que revelar. Una cicatriz es lo que ocurre cuando la palabra se hace carne.
Es fácil mostrar una herida, las honrosas cicatrices de la batalla. Es duro mostrar una pústula.
Leonard Cohen. El juego favorito."
Mucho más de Adriana en su blog: http://awixumayita.blogspot.com.es/
El Grupo del Boeza por César Gavela.
De regreso a mi tierra berciana, dí con un ejemplar de la revista cultural "Losada" en el que encontré una historia que nunca había oído y que me emocionó poder leer.
Narrada como se narran las cosas que no mueren, la firmaba César Gavela.
Narrada como se narran las cosas que no mueren, la firmaba César Gavela.
Una historia que quizá llegaba en un momento en el que necesitaba recuperar la esperanza. La esperanza de que mi faceta de escritora pudiera sobrevivir en Bembibre.Y lo consiguió.
Y al final supe, como sus protagonistas ya saben al principio, que "el olvido será mi inamovible destino, y no por eso dejaré de abrazarlo". Quiero agradecer al autor de esta historia sus palabras llenas, y el cariño del que las colmó. Y para concluir he de aclarar que esta historia, es un relato, y que como relato, ficción es. No existió, este Grupo del Boeza, sino en la imaginación de su autor. Aunque "tal vez merecieron vivir".
Martes 14 de agosto.
Escuchando la lluvia
me calmo.
Dejo que se lleve, con ella
mis penas y fracasos.
Dejo que se lleve, también
las fuerzas que me quedan
para acabar el día.
Y le pido catarsis
para mi mente, claridad.
Trapos calientes.
Me envolveré el alma
con los trapos calientes del amor
que no me dio el mundo.
Me sentaré cerca del fuego
y saludaré al tiempo
cuando pase.
1, 2, 3, 4... 20, 24.
Sentada en mi portal
pienso en cada momento que pasé
en esta plazuela de ciruelos rojos
y rosales trepadores.
En los atardeceres que conté
con los ojos cerrados.
pienso en cada momento que pasé
en esta plazuela de ciruelos rojos
y rosales trepadores.
En los atardeceres que conté
con los ojos cerrados.
Versos de Luna.
La luna escribía en la noche
versos callados.
Sutiles
como brisa de verano
como gotas de rocío.
Casi susurros
como las olas de un mar en calma
como el humo soltado en una calada.
Alegrías y nostalgias mezcladas.
Caricias, miradas
adioses y olvidos.
Corazones rotos
agravios consentidos.
La luna escribía en la noche
versos libres.
Livianos
como amaneceres frescos
como lluvia de tarde en agosto.
(Martes 7 de agosto)
2 de agosto
Me senté al otro lado
en la orilla y desde ahí
como en la canción, pero sin bahía
vi al tiempo irse lejos.
31 de julio.
Me gusta mi tierra y sus gentes.
Me gusta entrar en cualquier sitio
y decir buenos días.
Escuchar a los viejos contar historias
ver como les brillan los ojos del recuerdo.
Y cómo se ríen de la vida.
Poder ver a mi familia cada día
comprobar que siguen resistiendo.
Abrazar a mis amigas.
Pelar patatas, chipirones y langostinos.
Y hacer croquetas, picarlo bien todo
y moldearlas una por una.
Ir a mi finca con mis amigas
y mi perra y verla correr
y rebozarse en la hierba verde.
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