Automatismo de un goteo.

Tal vez sea sólo un suspiro
monótono
puesto en automático
insomne y aburrido.

Un goteo continuo
de un viejo grifo
que alguien, algún día
olvidó cerrar.

Gravilla.

Hermética, al vacío
mi mente.
Contra la intemperie del tiempo, las horas
y el No.

Vagabunda de la nada.
Sangre de gravilla en los demás.
Yo, trapos rotos
recosidos, en cada minuto que paso a solas.

Desesperanza del que quiere
y no puede.
De la sumisión del alma en asfixia
...y el frío de la incertidumbre.